5 novelas publicadas, 15 años de talleres de escritura
Estaba yo en el Centro Cultural Pablo Ruíz Picasso de Torremolinos con María Oruña (el jueves porque cancelaron su vuelo del martes y tuvimos que cambiarlo todo deprisa y corriendo) y recibí la llamada de un mensajero. Estaba en la puerta de mi casa. Tenía un paquete que entregarme. Remitente: EDEBÉ. Me temí lo mejor. Tuve... Leer más →
El otro día robé un libro. En realidad, lo pedí prestado, pero creo que no se lo voy a devolver. ¿Eso es robar no? Creo que es mejor que te cuente la historia completa desde el principio: el otro día estuve en la biblioteca de Fernando Ontañón. Fernando Ontañón es un escritor que vive en... Leer más →
Cuando yo era adolescente, hace un millón de años, ya estaba pasado de moda escribir cartas. Pero lo hice. Eran cartas de amor, incluso alguna llegué a entregarla (en mano). La destinataria no se dio por aludida. Luego, cuando me enamoré de la que hoy es mi esposa, le escribí un largo manuscrito, epistolar, titulado... Leer más →
Ver el final del partido Bayern-Barça ha sido como sentir que cada vez te quedan menos páginas para terminar una gran novela: no quieres que se acabe. El resultado ha sido justo, el Barça estaba desmembrado sobre el terreno, sólo aguantaba el enorme Iniesta, caballero del balón, y el Bayern, una apisonadora implacable. No quiero... Leer más →
Tengo más de 50 alertas en el CaraLibro. No hago caso a ninguna y cambio la foto de mi perfil como si este ritual me sirviera para resetear mi cabeza. Volver al modo oficina. Quizá sirva para algo mañana saber que los faros funcionan con un programa bajo windows y su función es reenviar señales... Leer más →
He estado hurgando en el disco duro. Me han invitado a un recital (el sábado 22 de diciembre) y he tenido que abrir archivos olvidados. Este es sólo para vosotros. Antes, desde las iglesias, luego, las catedrales, ahora son los brókeres quienes se ríen de nosotros desde los rascacielos. La gente no vive; se deja... Leer más →
Aterricé on time y nos fuimos a comer a la playa de todas las playas donde se levanta El corazón blanco tiramos una manta sobre la arena y jugamos a pasear por nuestro cuerpo como si fuesen desiertos a reconocernos una vez más azotados por la brisa de lo nuevo. El avión llegó on time... Leer más →
Leer entrada original Uno de ellos se apartó para que yo pudiera entrar. Bebían de una botella de Coca-Cola de dos litros. Yo llevaba un libro en la mano. Seguía lloviendo. ¿Qué lees?, me preguntó uno de ellos, el más alto. Del pelo le caían hilos de agua. - Narrativa breve completa de Carlos Casares -le... Leer más →
Hoy ha muerto mamá. O quizá ayer. No lo sé. Recibí un telegrama del asilo: "Falleció su madre. Entierro mañana. Sentidas condolencias." Pero no quiere decir nada. Quizá haya sido ayer. Así empieza El extranjero de Albert Camus. El pasado día 7 de noviembre Camus habría cumplido 100 años. ¿Por qué ya nadie escribe novelas como esta?... Leer más →
