Roberto Bolaño

Roberto Bolaño publicó Los detectives salvajes en 1998. Los detectives salvajes es una de mis novelas preferidas. Pero yo no la leí ese año. El poeta Bolaño se ganó la fama (y la vida) escribiendo novelas; yo en el 98 estaba haciendo el Servicio Militar Obligatorio. Lo cuento en Todo es mentira: en el 98 tenía problemas más importantes que saber de la publicación de Los detectives salvajes. Grande Bolaño. Hoy, pienso que no llegué a conocerle, nunca compartí con él un escenario, comparto pues unas páginas, pero en realidad esto lo pensé en el 2008, cuando escribía Todo es mentira donde digo

Podría decir esto y ya estaría todo dicho.
Pero esta es una historia de memorias, de pensamientos. Iba a decir
Esta es una historia de agujeros.
Agujeros que relleno a medida que mi vida aparece ante mí. Con todo detalle, como una película en color, nada de romanticismo, nada de blanco y negro. La mayoría de las veces, sin ningún motivo, se representa a pantalla completa una escena de mi vida.
Olvidada.
Recuperada.
Y que volverá a esconderse, no sé en qué momento, ni porqué.
Una historia de pensamientos.

Y elegí un fragmento de Los detectives salvajes que habla de la enfermedad y la locura de los humanos que no quieren seguir las reglas del juego, tan pocos y tan cobardes, mínimos ejércitos que se refugian en la lectura fingida de la búsqueda de poetas surrealistas. Ahora, 2014, escribo sobre el 2008 y sobre el 1998, desde una terraza que se alimenta de verde y ocre, desde lo más alto del pueblo, nubes y caminos que no tienen porque llevar a ningún sitio. Como un detective salvaje o un poeta que se hubiese vuelto loco (redundancia porque los poetas son locos y los poetas que no son locos son funcionarios burgueses o cosas peores). Y el paréntesis no tiene comas porque estoy leyendo una novela que no tiene comas de un niño que sólo tiene padre y yo he escrito una novela sin padre, pero eso lo cuento mañana, como dijo el autor que citaré en la próxima entrada.

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